Et puis tous les jours sont obscènes…

Et puis les jours nous mentent

Ils font des tours pour rien,

Pire que l’invention de la tente

Qui se déplie en un tour de main.

 

Tous les idiots sont à l’intérieur de nous

A se lancer des défis,

Ça se fait des bises aux joues

Ça pleure, ça crie, ça rit.

 

On se regarde avec de drôles d’yeux

Comme des dimanches qui tombent un férié,

Comme un jour de vote quand il pleut

Et qu’on n’a procuré personne pour mentir avec fierté.

 

C’est le syndrome du qui mieux mieux

Sans se retourner pour faire factice,

On oublie même qu’on sera vieux

Les jeunes nous foutront dans les hospices.

 

De venir aveugle et consommer

Se cuire un œuf sur le dos du monde,

Eviter de se sentir concerné

La vérité pourrait devenir une fronde.

 

Dehors les gens pleurent et se saignent

Ils n’ont rien trouvé de mieux pour que cela se voit,

Pendant que les cartes des crédits violent sans contact les enseignes

Les derniers valides s’enrichissent là où les autres se noient.

 

Et puis on regarde plus loin quand on n’y voit rien de près

Les flous s’oublient presque partout,

L’ambition c’est la guerre du lait UHT

Nos amis pour la vie finissent moisis chez Justin Bridou.

 

Aux armes et cætera… mon cul sur un abîme

Allons enfants… mes couilles sur la table,

Et l’isoloir jouera son rôle habituel d’estime

Sans les mains à l’urinoir les yeux dans l’étable.

 

Pardonnez-moi quelques mots gros

Comme la vie est quelquefois indélicate,

Les guillemets entre parenthèses sont des salauds

Exploitants à fort taux la délivrance de nos actes.

 

Et puis les gens nous mentent

Ils font l’amour pour rien,

Pire que des vérités démentes

Qui se multiplient en deux tours, demain.

©Necromongers

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