Ne partez pas j’ai l’addition.
Quelques ronds de chapeaux à défrayer .
Niveau zéro, très terre à terre,
Pas d’ambitions, juste la misère.
Chacun paye sa part ou on fait un pot commun ?
Le prix est le même sans ambiguïté.
On peut tous mourir avec la charité,
La plaie du monde, ça et la virginité.
Des fois je me dis « on pleure pour rien c’était couru ».
Et puis d’envie, on meurt en lien par notre vécu.
Quelle merde après, pour trier les événements,
Une sombre affaire, les gens n’achètent que ce qui les perd.
Le vide
La toile cirée des décisions,
Le pouvoir
L’idée qu’en somme c’est nous les cons.
L’instant d’après, j’étais déjà ailleurs.
On s’en fout des progrès, l’humain sait reculer.
L’invention de la liberté nous effleure,
C’est comme un boa qui a une crise d’aérophagie.
La crise
La fausse humeur du hashtag qui dégueule,
L’abolition
Du petit peuple qui saigne, pas des privilèges.
Une odeur, un soupçon parfumé de fleurs fanées.
Une étuve dans un flacon, qui s’égoutte en glissant.
Un champ qui pleure dans la brume,
C’est un voile de tristesse, un fantôme vivant.
Nos démons sont capricieux
Enfermés dans des molécules
Ils se distillent aux plus offrants…
Et s’effondrent en nous mourant.
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