C’est un tombereau de brouillard mainte fois vécu, mais tellement trouble à la fois qu’il est encore là pour parler de lui-même.
Marchandage de l’absence, négation du vide, on souffle sur les braises d’une canicule annoncée.
Et puis, c’est tellement joli la dégringolade des cieux embrasés, on serait là, assis, à croquer l’éphémère.
La guerre c’est pour les autres, ceux qui n’acceptent pas les conditions fragiles que le monde met à mal.
Les frissons d’une angoisse perpétuelle, la chair de poule sur les bras, une onde délicieuse parcourant le dos.
Des sensations oubliées, remises au goût du jour, l’émerveillement spontané de nos derniers moments.
Libre comme un prisonnier volontaire, parfaitement conscient, totalement acquis à sa cause.
Les fleurs sont plus belles sous la brume, agitées par le poids chancelant des gouttes attirées par la pesanteur.
Concours de circonstances, délégation prolétarienne des plantes vertes sous brumisateur, nous cuisons.
C’est un avenir de pacotille qui relie nos drames et nos joies, un champ d’herbe brûlé aux couleurs du soleil.
Étuve aux embruns carmin, étouffante et limpide clarté somnolente, air comprimé, lapidé, enrobé d’une chape ondoyante.
Particules invisibles s’immisçant par delà nos pores, la vitamine D contamine nos intérieurs fantômes.
Parfaitement imparfait, à ressasser le droit de panser, coulant d’une lave luxuriante et atmosphérique.
On rêve de paysages celtisant, où le froid serait un délice, l’air irisé de nuances fraîchement vallonnées en bruyères transpirantes.
Quelques bouquets colorés dansant au vent sur des plateaux moutonneux, les fleurs sont plus belles sous la brume.
Le reste de notre vie à cuire le sentiment d’oubli, et sentir le chemin sous nos pas hésitants, pleinement conscients.
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